水蒸气在浴室内弥漫, 充满了黑雾的梦境又在威尔的脑海中一闪而过。威尔试着深吸一口气，却被顺着鼻梁滑下来的泡沫呛得咳嗽，洗发露流进口腔里, 味道苦涩, 但这至少打散了黑雾的阴冷。
威尔转过身去, 让水流直接冲刷着额头，洗干净脸上的泡沫。
威尔梦里的一切都指向慕柯。在追捕天使制造者时在幻觉中看到的慕柯, 慕柯举起枪打爆亚伯.吉迪恩的脑袋, 让血溅了两人一身。
这两件事如何联系？又一个破碎的片段式的画面在威尔的脑海中闪现。雨水，在山林中奔跑的人影，有两个人，还有一头狼。他记得这个地方，就在高速公路不远处的一座森林里发现过一句绞刑人留下的尸体。
克劳福德拿到的资料显示, 在绞刑人杀死这个受害者的之后一段时间内, 有游客在附近发现了一头灰狼的尸体, 灰狼的心脏处有一个刀伤。
冷兵器，是的, 绞刑人不会用枪，慕柯在此之前也不会……他在那段时间受过伤，他说是一头狼给他留下的伤口。斯波特的背上也有几道狼爪留下的伤疤。
威尔看过慕柯肩上的伤口结痂之后的样子，但那实际上不像是一头狼留下来的伤痕, 反而和那匹灰狼尸体上的刀伤相似。
两个画面在威尔的脑子里叠在一起, 又好像被他脑子里的某个图片编辑软件修改成了反相, 伤口被四周的黑暗衬托得发白, 像是医院里的透过x光图片。
威尔低吟一声，这代表不了什么，他想。
那些金线又在他的脑海中浮现，缠住了受害者的脖子，接着被缠住的人影化成一团黑雾散开，让威尔的头脑重归于黑暗。不对，他在查天使制造者的案子时根本没接触过绞刑人的作案手段，这个联想来得太突然。
威尔关掉花洒，夜风从浴帘的缝隙里钻进来，裹着浴室里的水蒸气浇在皮肤上，那其实并不冷，但威尔却打了个颤。他匆忙擦干身体，套了件衣服冲出门，开车朝巴尔的摩驶去。
他想去找慕柯，但直到他的车进入巴尔的摩市内，他才想起来他根本不知道慕柯现在在哪？
现在是凌晨三点一刻，慕柯或许不在家。
威尔拿出手机拨通慕柯的电话，在等待音中反而又想挂掉这个电话。他去找慕柯，他又说什么？难道问，你是不是绞刑人？
但绞刑人根本不会关注执法人员，他甚至不知道他们这么称呼他。
那么问，你杀了克里曼斯.霍尔吗？
无论对方回答是或不是，场面都会变得难以收拾。威尔当然会逮捕绞刑人，但是他会逮捕慕柯吗？这件事是世界上最困难的问题。
如果，只是如果......他真的是绞刑人，并且他知道威尔已经发现了他的身份，他会像杀死克里曼斯.霍尔一样杀死我吗？？
威尔还没有下定决心挂掉电话，电话就已经被接通。
“威尔？”
“…对，是我。”威尔深吸了一口气，“你在家吗？”
“不，我在外面。”
“我想见你。”
“我在海声书店。”慕柯快速回答道。
“书店这个时间还开着门？”。
“我不知道，但它开着。”
“我马上就来。”
威尔把手机摔到副座上，谁他妈在意什么逮捕或者被杀死，他现在就想去见慕柯，这是他唯一的念头。
威尔很快找到了慕柯所说的海声书店。书店不大，但是亮着灯，橘黄色的暖光透过玻璃橱窗落在街道上，像是黑暗中一只飘摇的蜡烛。威尔推门进去，门上挂着的铃铛叮铃铃地响着，但是靠右的柜台却没有收银员，书店里似乎也没有别的店员。
他朝你里走，在书店的最内侧有一列卡座，慕柯正坐在一个位子上笑着朝他招手，威尔快步走过去，看到慕柯的对面还坐着一个人。
那个人看起来六七十岁，银白的头发梳得整齐，黑色的西装三件套一丝不苟。皱纹和双颊的凹陷没有让他看起来脆弱苍老，反而是凌冽睿智。
但他的手里只拿着一块炸鸡，玻璃桌上放着两个空盒子外加两个薯条盒和鸡块盒，和一杯可乐。
慕柯面前有一本书，但他没有翻开那本书，书的封面朝上，写着《肯塔基上校编年史》。
威尔在慕柯身边坐下，慕柯拉着他的手说：“这是我的朋友……”
“戴维斯，你可以叫我戴维斯。”死亡骑士说，死亡是他唯一的名字，但他不能就这么直白得告诉这个人类。他的朋友慕柯似乎还没有把另一个世界告诉人类。
威尔握着慕柯干燥温暖的手，坐了一会儿。那位戴维斯先生还在优雅得吃着炸鸡，慕柯随便翻了翻那本炸鸡编年史。他怎么会是一个连环杀手？一个又一个混乱的念头像海浪一样一波又一波地冲刷过威尔的大脑。
“你还有事吗？”威尔问。
“没有”慕柯看着威尔，发现他好像不太想继续呆在这，“你该把头发吹干再出来。”
“现在已经不冷了。”
“这和温度没有关系。”慕柯笑着，“回我家去，至少把你的头发吹干。你不能记着给你的狗狗们吹毛，却忘了你自己